Estaba en el aeropuerto de Madrid, escala eterna hasta mi vuelo a Barcelona. Las altavoces no paraban: ‘Vuelo IB-345 a las 6:45, puerta 12’. Olía a café quemado y a esos bollos industriales. Me senté en la barra del bar, con mi copa de vino tinto, cansada del viaje. Llevaba falda corta, blusa escotada, porque ¿por qué no? El anonimato de los aeropuertos me pone cachonda, sabes que nadie te conocerá mañana.
La vi entrar. Pequeña, morena con pelo corto, ojos verdes que brillaban bajo las luces fluorescentes. Jeans ajustados, sudadera holgada. Se sentó dos taburetes más allá, pidió un gin-tonic. Nuestras miradas se cruzaron. Sonreí. Ella dudó, apartó la vista, pero volvió. ‘¿Volando sola?’, le dije, voz ronca del jet lag. ‘Sí, a París. ¿Y tú?’. Charlamos. Se llamaba Laura, abogada estresada. Yo, Ana, viajera libre. Sentí la chispa. ‘Mi vuelo sale en cuatro horas. ¿Y si matamos el tiempo? Hay un hotel aquí al lado’. Ella mordió el labio. ‘Joder, ¿por qué no? Solo unas horas, sin compromisos’.
El Cruce de Miradas en el Bar del Aeropuerto
Pagamos, salimos al frío de la noche. El hotel era cutre, pero perfecto: recepción automática, ascensor que olía a desinfectante. Subimos a la 207. La clim congelaba la piel, erizándome los pezones. Cerró la puerta, me empujó contra ella. ‘Eres preciosa’, murmuró. Nuestras bocas chocaron, lenguas urgentes, saliva mezclada. Le arranqué la sudadera, pechos pequeños pero firmes. Mordí un pezón duro, ella gimió: ‘¡Sí, así!’. Bajé la mano, metí dedos en su pantalón. Estaba empapada, coño hinchado y caliente.
La tiré en la cama, sábanas blancas y ásperas. Le quité todo. ‘Mira qué coñito tan rico’, le dije, oliendo su humedad. Abrí sus piernas, lamí el clítoris despacio, chupando fuerte. Ella se arqueó: ‘¡Joder, Ana, no pares!’. Dos dedos dentro, follándola rápido, notando cómo se contraía. ‘¡Me corro, me corro!’, gritó, chorro caliente en mi boca. Me puse encima, 69 salvaje. Su lengua en mi coño, lamiendo mi culo, dedos en mi ano. ‘Tu chochito sabe a gloria’, jadeó. Yo la penetré con tres dedos, polla imaginaria, mientras ella me comía el clítoris como una loba. Sudor frío por la clim, cuerpos pegajosos. ‘Fóllame más fuerte’, pedí. Cambiamos: ella encima, frotando coños, clítoris contra clítoris, resbaladizo y feroz. Gemidos ahogados, miedo a que nos oigan.
Follada Urgente en la Habitación Fría
Orgasmos en cadena. La monté, sentándome en su cara, ahogándola en mi jugo. ‘Bebe todo’, le ordené. Luego misionero invertido, dedos en su culo apretado mientras la follaba el coño. ‘¡Voy a explotar!’, chilló, temblando. Yo exploté después, chorros en sus tetas. Exhausta, nos besamos lento, cuerpos pegados bajo la clim helada. Horas volaron.
Amaneció gris. Anuncios de vuelos retumbaban lejanos. ‘Mi avión sale ya’, dije, vistiéndome. Ella sonrió triste: ‘Ha sido brutal. Sin mañana’. Un beso largo, sabor a sexo. Bajé sola, check-out rápido. En la sala de embarque, olor a café otra vez, sentí el coño dolorido y feliz. Recuerdo ardiente en mi equipaje de mano. Adiós, Laura. El viaje sigue.