Estaba en el bar del hotel pegado al aeropuerto de Madrid. Escale de cuatro horas antes de mi vuelo a Barcelona. El aire olía a café quemado y a esos bollos industriales. Anuncios de vuelos retumbaban: ‘Vuelo IB-345 a París, embarque inmediato’. Me pedí un gin-tonic para matar el tiempo. Llevaba falda corta, blusa blanca ajustada, porque… ¿por qué no? Viajar sola me pone cachonda, ese anonimato total.
Lo vi entrar. Alto, unos cuarenta, traje arrugado, maletín en mano. Parecía ejecutivo perdido, como yo. Se sentó al lado, pidió whisky. Nuestras miradas se cruzaron. ‘¿Escale eterna, eh?’, dijo con acento francés suave. Sonreí. ‘Sí, cuatro horas muertas’. Charlamos. Se llamaba Mathieu, de paso a París. ‘Sin equipaje facturado, solo esto’, levantó su maleta. Reí. ‘Yo igual, libertad total’. El alcohol subía, las risas fluían. Sus ojos bajaban a mis tetas. Yo miré su paquete abultado en los pantalones. ‘¿Y si matamos el tiempo juntos?’, soltó de repente. Dudé un segundo. ‘¿En tu habitación? Mi vuelo sale al alba’. Él: ‘Justo eso, sin mañana’. Corazón latiendo fuerte. ‘Vámonos’.
La Mirada en el Bar y la Chispa Inesperada
Subimos al ascensor. Climatización helada, piel de gallina. Su habitación impersonal: sábanas blancas crujientes, olor a limpio sintético. Apenas cerramos la puerta, puños contra la pared. Me besó duro, lengua invasora. ‘Joder, qué ganas’, murmuré. Manos por todas partes. Intentó desabotonar mi blusa, torpe. De pronto, el vaso de whisky que traía se volcó sobre mí. ‘¡Mierda!’. Agua fría empapó todo, pezones duros asomando. ‘Quítatelo’, dijo él, voz ronca. Me arranqué la blusa, sujetador empapado al suelo. Él se quitó la camisa, torso firme. Me miró desnuda de cintura para arriba. ‘Eres… puta madre’. Me atrajo, tetas contra su pecho. Polla tiesa presionando mi vientre.
Caí de rodillas, sin pensarlo. Desabroché su cremallera. Polla gruesa, venosa, saltó libre. ‘Mmm, qué pedazo’. Lamí el glande salado, tragué hasta la garganta. Él gemía: ‘Sí, chúpamela así…’. Boca llena, saliva chorreando. Me levantó, tiró sobre la cama. Sábanas frías contra mi piel caliente. Falda arriba, braga a un lado. ‘Fóllame ya, no tenemos tiempo’. Dedos en mi coño empapado. ‘Estás chorreando, puta viciosa’. Entró de un empujón. Polla rellenándome entera. ‘¡Aaaah!’. Vaivén brutal, cama chirriando. Anuncios de vuelos lejanos como banda sonora. Me volteó a cuatro patas, nalgadas resonando. ‘Tu coño aprieta como una virgen’. Gemí alto: ‘Más fuerte, rómpeme’. Sudor goteando, olor a sexo crudo. Cambiamos: yo encima, cabalgando salvaje. Tetetazas botando, clítoris frotando su pubis. ‘Me corro… ¡joder!’. Espasmos, jugos por sus huevos. Él no aguantó: ‘Toma mi leche’. Chorros calientes dentro, inundándome.
Explosión de Placer Urgente en la Habitación
No paramos. Segunda ronda: me puso contra la ventana, luces de aviones despegando. Polla resbaladiza entrando de nuevo. ‘Otra vez, cabrón’. Dedos en mi culo, prometiendo más. Me corrí dos veces más, piernas temblando. ‘Eres una diosa del polvo’. Al final, exhaustos, abrazados en sábanas revueltas.
A las cinco, alarma. ‘Mi vuelo’. Beso rápido, húmedo. ‘Ha sido… inolvidable’. Él: ‘Vuelve a escalar aquí’. Bajé sola, coño palpitando, semen goteando en las bragas. En la sala de embarque, anuncio: ‘Vuelo a Barcelona, puerta 12’. Sonreí. Ese recuerdo ardiente en mi bagage a mano, para masturbarme en el avión.