Estaba en Barajas, Madrid, con una escala eterna antes de mi vuelo a México. Cuatro horas muertas. Me senté en el bar de la terminal, el olor fuerte a café solo llenando el aire, mezclado con ese zumbido constante de las anuncios de vuelos: ‘Pasajeros al vuelo IB-1234 a Barcelona, por favor acérquense a la puerta 15’. Sudaba un poco por el calor pegajoso, aunque la clim empezaba a refrescar. Pedí un cortado, negro y amargo, y ahí lo vi. Alto, moreno, con barba de tres días y ojos que clavaban. Estaba solo, con una birra en la mano, mirando su móvil. Nuestras miradas se cruzaron. Sonreí, él devolvió el gesto. Dudé un segundo, pero qué coño, soy de las que no pierden el tiempo en viajes.
Me acerqué, fingiendo casualidad. ‘¿Esperando vuelo tarde también?’, le dije, voz ronca por el jet lag. Era francés, se llamaba Marc, 28 años, volando a París en tres horas. Charlamos de tonterías: el retraso de Ryanair, el precio de los bocatas aquí. Pero el roce de rodillas bajo la barra alta del bar lo cambió todo. Sentí esa electricidad. ‘Oye, tengo habitación en el hotel de al lado, dos horas libres. ¿Vienes?’, soltó él, directo, con acento sexy. Me mordí el labio. ‘Joder, sí. Pero rápido, que mi avión no espera’. Pagamos y salimos, el corazón latiéndome fuerte, la adrenalina de lo anónimo, de saber que en unas horas cada uno a su vida.
El cruce de miradas en la sala de embarque
El hotel era cutre, de esos para escalas, pasillo con moqueta raída y olor a desinfectante. La habitación: cama king con sábanas blancas impolutas, impecables, clim a tope helando la piel. Ni cerramos bien la puerta, ya nos besábamos como posesos. Sus manos grandes bajando mi falda vaquera, yo arrancándole la camisa. ‘Dios, qué tetas tan perfectas’, murmuró, chupándome los pezones duros mientras yo le bajaba los pantalones. Su polla saltó fuera, gruesa, venosa, ya tiesa como una barra. La agarré, masturbándola lento, sintiendo el calor en mi palma. ‘Métemela ya, no tenemos tiempo’, le rogué, voz entrecortada.
Follada urgente en la habitación del hotel
Lo tiré en la cama, los muelles crujieron. Me subí encima, coño depilado rozando su glande. Estaba empapada, jugos chorreando por sus huevos. Me hundí despacio, gimiendo al sentirla abrirme entera. ‘¡Joder, qué prieta estás!’, gruñó él, clavándome los dedos en las caderas. Cabalgué fuerte, tetas botando, el slap-slap de carne contra carne resonando con el zumbido de la clim. Cambiamos: él encima, misionero brutal, polla embistiéndome hasta el fondo, mi clítoris frotando su pubis. ‘¡Más rápido, fóllame como una puta!’, jadeé. Le di la vuelta, a cuatro patas, nalgas al aire. Lamí su ano mientras él me metía dedos en el coño, tres, abriéndome. ‘¿Quieres por el culo?’, preguntó, jadeante. ‘Sí, pero con saliva, no hay condón’. Escupió en mi ojete, presionó la punta. Dolor-placer al entrar, centímetro a centímetro, mi respiración agitada guiándolo. Me folló el culo salvaje, una mano en mi clítoris, la otra pellizcándome el pezón. Orgasme brutal: coño contrayéndose vacío, él corriéndose dentro, caliente, gritando mi nombre falso: ‘¡Elena, joder!’.
Caímos sudados en las sábanas frías, pegajosas ahora. El móvil pitó: mi vuelo en una hora. ‘Vístete, preciosa’, dijo él, besándome el cuello. Nos duchamos rápido, agua templada lavando el olor a sexo. En la puerta, beso largo, salado. ‘Ha sido la mejor escala de mi vida’, sonrió. Yo, con la maleta, rumbo a embarque, coño dolorido palpitando, su semen goteando aún. Anuncios de vuelos de nuevo: ‘Última llamada para México’. Subí al avión con ese fuego en las entrañas, secreto ardiente en mi equipaje de mano. Sin números, sin promesas. Solo recuerdo puro.