Estaba en la sala de embarque, esa eterna espera en el aeropuerto de Madrid. Mi vuelo a Londres retrasado tres horas. Olor a café quemado por todos lados, anuncios roncos por los altavoces: ‘Pasajeros con destino a París, por favor…’. Me pedí un gin-tonic en el bar cutre, para matar el tiempo. Ahí lo vi. No muy alto, pelo negro revuelto, ojos almendrados que te clavan. Inglés, seguro. Demasiado guapo para ser real. Me pilló mirándolo, sonrió de lado. Yo desvié la vista, pero el corazón ya latía fuerte.
Se acercó, cerveza en mano. ‘Hi, long wait, eh?’, dijo con acento sexy. Charlamos. Se llamaba Dan, de Manchester, volaba a Nueva York. Escala eterna para los dos. ‘¿Hotel cerca?’, pregunté, juguetona. Él arqueó la ceja. ‘Why not? Few hours of fun’. Adrenalina pura. Anonimato total, sin mañana. Cogimos un taxi al hotel de al lado del aeropuerto. Check-in rápido, habitación impersonal con sábanas blancas crujientes, aire acondicionado zumbando frío.
El Cruce de Miradas en la Sala de Embarque
Entró detrás de mí, cerró la puerta. Silencio, solo el rumor lejano de aviones despegando. Me miró fijo, impasible. ‘Show me your tits’, soltó en inglés seco. Me quedé tiesa. ¿En serio? Dudé, manos temblando en el bajo de la blusa. Respiré hondo, olor a su colonia mezclada con café del lobby. Me la quité despacio, desabroché el sujetador. Tetas libres, pezones ya duros por el frío. Él ni parpadea. ‘Touch them’. Cerré los ojos, manos en la piel suave, masajeando círculos lentos. Más rápido, pellizcando tetillas. Gimo bajito. Afuera, un niño grita en el pasillo.
‘Lif up your skirt’. Voz firme. Manos bajan, subo la falda. ‘Panties off’. Culotte empapada, la dejo caer. Coño chorreando, humedad entre muslos. ‘Stroke your pussy’. Dedos en el clítoris hinchado, frotando fuerte. Labios abiertos, dos dedos dentro, chapoteo húmedo. ‘Mírame’, ordena. Levanto vista, su paquete tenso en los pantalones. Sonríe por fin. Me arrodillo, ‘Fuck me, Dan, por favor… fóllame’. Él enciende un cigarro, ‘Go on, baby’. Me corro furiosa, tres dedos en el coño, culo al aire sobre la alfombra áspera. Tsunami de placer, grito ahogada.
El Follón Brutal Bajo la Climatización Fría
Se levanta, saca la polla. Roja, venosa, enorme. Me la restriega por la cara, cachetes, labios. Intento mamarla, se aparta riendo. ‘Suck it’. La engullo, lengua alrededor del glande salado. Me folla la boca profundo, arcadas, lágrimas. ‘I love your mouth’. Se corre en mi cara, chorros calientes, olor fuerte a semen. Lo lame todo, delicioso, espeso.
Reposamos en la cama, piernas enredadas, Euronews de fondo con noticias de crashes. Su polla revive contra mi culo. Me pone a cuatro patas, dedos en coño y ano. ‘I want your ass’. Empuja el glande en mi culo, duele al principio, luego placer puro. Me folla brutal, pellizcando clítoris, nalgadas sonoras. Coge mi botella de cerveza vacía, ‘Want this?’. La mete en el coño, frío contra carne caliente. Me corro gritando, él eyacula dentro, temblores compartidos.
Amanecer gris por la ventana. Anuncios de vuelos retumban. ‘Time to go’, dice él, vistiéndose. Nos besamos rápido, sin promesas. Taxi de vuelta, mi coño dolorido, semen seco en la piel. Embarco con ese fuego en el equipaje de mano. Recuerdo eterno.