Ay, qué nochecita esa… Estaba en escala en el aeropuerto de Fort-de-France, volviendo de unas locuras en las Antillas. Mi vuelo a Madrid salía al amanecer, tipo las 6. Sudada del trópico, con el olor a café quemado del bar flotando en el aire. Anuncios de vuelos retumbando: ‘Última llamada para Pointe-à-Pitre’… Me pedí un ron con cola, sentada en la barra, piernas cruzadas, falda corta pegada por el calor.
Él apareció de la nada. Alto, bronceado, como un marinero curtido, con ojos que me taladraban. ¿Holandés? ¿Francés? No sé, pero su sonrisa era puro fuego. ‘¿Esperando el mismo vuelo?’, me soltó en un inglés roto, con acento raro. Le miré de arriba abajo, vi el bulto en sus pantalones ajustados. ‘No, el mío es de madrugada. ¿Y tú?’ Nos reímos, chocamos vasos. Hablamos de viajes, de la mierda de esperas eternas. ‘Hay un hotel al lado, cápsulas baratas. ¿Un rato?’, dijo bajito, rozándome la mano. El corazón me latía fuerte. ¿Por qué no? Anonimato total, me voy en horas, cero dramas. ‘Vámonos’, le susurré, mordiéndome el labio.
El Regard Cruzado en el Bar del Aeropuerto
Caminamos rápido, el aire acondicionado del lobby nos golpeó como un beso frío. Pagamos por separado, habitación impersonal, número 147. Draps blancos crujientes, olor a desinfectante mezclado con su colonia salada. Cerró la puerta, y bum, me empotró contra la pared. ‘Joder, qué ganas’, gruñó, besándome el cuello. Le arranqué la camisa, sentí su pecho duro, sudoroso. Sus manos bajaron mi falda, dedos gruesos metiéndose en mis bragas. ‘Estás empapada, puta’, rio, y yo: ‘Cállate y fóllame ya’.
Me tiró en la cama, los muelles chirriaron. Le bajé los pantalones de un tirón, su polla saltó dura como hierro, venosa, goteando precum. ‘Mmm, qué verga más rica’, gemí, lamiéndola desde la base hasta la cabeza, chupando bolas saladas. Él jadeaba, ‘Sí, chúpamela toda, zorra’. Me abrió las piernas, aire frío en mi coño rasurado. Lamida brutal, lengua clavándose en mi clítoris, dedos follando mi entrada. ‘¡Ah, joder! Más adentro’, grité, arqueándome. Anuncios de vuelos se oían lejanos, como banda sonora perversa.
Follada Urgente en la Habitación Fría
No aguantó más. Se puso un condón, me volteó a cuatro patas. ‘Te voy a partir el coño’, avisó, y embistió de golpe. ¡Pum! Llenándome entera, polla gruesa rozando mi punto G. Follando salvaje, cachetazos en el culo, ‘¡Toma, toma!’. Yo empujaba hacia atrás, ‘Más fuerte, cabrón, rómpeme’. Sudor goteando, pieles chocando, slap-slap-slap. Cambiamos: yo encima, cabalgándolo, tetas rebotando, pellizcándome los pezones. ‘Me corro, me corro’, aullé, contrayéndome alrededor de su verga. Él gruñó, ‘Yo también, puta’, eyaculando dentro del látex, caliente.
Caímos exhaustos, respirando agitados. Clim ronroneando, draps revueltos, olor a sexo puro. ‘Ha sido… increíble’, murmuró, acariciándome el muslo. Miré el reloj: 4 AM. ‘Tengo que irme’. Vestida a prisa, beso rápido, húmedo. ‘Sin nombres, sin números’, dije sonriendo. Bajamos, él a su puerta, yo al aeropuerto. Anuncios: ‘Embarque para Madrid’. Me fui con el coño palpitando, sabor a polla en la boca, ese fuego en el bagage a mano. Adrenalina pura, cero arrepentimientos. Mañana, otro vuelo, otra vida.