Estaba sentada en la sala de embarque, con el vuelo retrasado tres horas. El olor fuerte a café del bar cercano me llegaba mezclado con el zumbido de los anuncios: ‘Vuelo a Madrid, puerta 15, retraso’. Sudaba un poco bajo la blusa ligera, el aire acondicionado del aeropuerto no llegaba bien. Miraba mi móvil, aburrida, pensando en lo jodido que es viajar sola. Entonces lo vi. Alto, moreno, unos treinta, con ojos que taladraban. Nuestras miradas se cruzaron. Él sonrió de lado, yo aparté la vista… pero volví a mirarlo. Dos veces. Tres. El corazón me latía fuerte, esa adrenalina del viaje, del anonimato. Nadie nos conocía.
Me levanté, fui al bar. Pedí un café solo, negro, amargo como mi excitación creciente. Él se acercó. ‘¿Española?’, dijo con acento italiano. ‘Sí, de Madrid. ¿Y tú?’. ‘De Roma, vuelo a Barcelona’. Charlamos. Se llamaba Luca. Hablaba de lo aburrido de las escalas, yo de lo liberador. Sus ojos bajaban a mis tetas, marcadas bajo la blusa sin sujetador. Sentí un calor entre las piernas. ‘Tengo una habitación en el hotel de al lado, dos horas libres’, murmuró. Dudé un segundo. ‘Joder, ¿por qué no? Mi vuelo sale en cuatro horas’. Nos fuimos riendo, cogidos de la mano, el pulso acelerado.
La Mirada en la Sala de Embarque y la Decisión Loca
La habitación era impersonal: sábanas blancas crujientes, olor a limpio y lejía, la clim fría erizándome la piel. Cerró la puerta y me besó con hambre. Sus labios duros, lengua invasora. ‘Quítate todo’, gruñó. Me arranqué la blusa, tetas libres, pezones duros como piedras. Él se desabrochó los pantalones, sacó una polla gruesa, venosa, ya tiesa. ‘Mira lo que me has puesto’, dijo. Me arrodillé, la cogí en la boca. Sabía a sudor limpio, a hombre. Chupé fuerte, lengua en el glande, bolas en la mano. ‘Joder, qué boca’, jadeó él, agarrándome el pelo.
El Polvo Brutal en la Habitación con Climatización Fría
Me tiró en la cama, sábanas frías contra mi culo desnudo. Me abrió las piernas, olió mi coño mojado. ‘Estás chorreando’. Metió dos dedos, gruesos, curvados, directo al clítoris. Gemí alto, arqueándome. ‘Fóllame ya’, supliqué. Se puso un condón –’por si acaso’– y embistió. Su polla me partió en dos, profunda, golpeando el fondo. ‘¡Sí, así, cabrón!’, grité. Me follaba brutal, cama chirriando, piel sudada contra la mía. Cambiamos: yo encima, cabalgando, tetas botando, clítoris rozando su pubis. Él me pellizcaba los pezones, ‘Puta caliente’. Me corrí primero, coño apretando su polla, chorros calientes. Él giró, perrito, nalgadas fuertes, roja mi piel. ‘Me voy a correr’, avisó. Se sacó el condón, leche espesa en mi espalda, goteando caliente.
Nos duchamos rápido, agua tibia, jabón resbalando. ‘Ha sido increíble’, dijo él, besándome el cuello. Yo: ‘Sin mañana, ¿eh?’. Bajamos al aeropuerto, su vuelo antes. En la puerta, un último beso robado. ‘Buen viaje’, susurró. Oí su avión anunciado mientras yo corría a mi puerta. Ahora, en el avión, siento el coño sensible, el recuerdo quemándome. Ese polvo anónimo, pura adrenalina. Mañana vuelvo a mi vida, pero esto viaja conmigo en el equipaje de mano.